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| Arthur Hacker, R.A. (1858-1919) |
Diálogo da relativa grandeza
Sentado no monte de lenha, as pernas abertas, os cotovelos nos joelhos, Doril examinava um louva-deus pousado nas costas da mão. Ele queria que o bichinho voasse, ou pulasse, mas o bichinho estava muito à vontade, vai ver que dormindo — ou pensando? Doril tocava-o com a unha do dedo menor e ele nem nada, não dava confiança, parece que nem sentia; se Doril não visse o leve pulsar de fole do pescoço — e só olhando bem é que se via — era capaz de dizer que o pobrezinho estava morto, ou então que era um grilo de brinquedo, desses que as moças pregam no vestido para enfeitar.
Entretido com o louva-deus Doril não viu Diana chegar comendo um marmelo, fruta azeda enjoada que só serve para ranger os dentes. Ela parou perto do monte de lenha e ficou descascando o marmelo com os dentes mas sem jogar a casca fora, não queria perder nada. Quando ela já tinha comido um bom pedaço da parte de cima e nada de Doril ligar, ela cuspiu fora um pedaço de miolo com semente e falou: — Está direitinho um macaco em galho de pau.
Doril olhou só com os olhos e revidou: — Macaco é quem fala. Está até comendo banana.
— Marmelo é banana, besta?
— Não é mais serve.
Ficaram calados, cada um pensando por seu lado. Diana cuspiu mais um caroço.
— Sabe aquele livro de história que o Mirto ganhou?
— Que Mirto, seu. É Milllton. Mania!
— Mas sabe? Eu vou ganhar um igual. Tia Jura vai mindar.
— Não é mindar. É me-dar. Mas não é vantagem.
— Não é vantagem? É muita vantagem.
— Você já não leu o de Milton?
— Li mas quero ter. Pra guardar e ler de novo.
— Vantagem é ganhar outro. Diferente.
— Deferente eu não quero. Pode não ser bom.
— Como foi que você disse? Diz de novo?
— Já disse uma vez, chega.
— Você disse deferente.
— Foi não.
— Foi. Eu ouvi.
— Foi não.
— Foi.
— Foi não.
— Fooooi.
Continuariam até um se cansar e tapar os ouvidos para ficar com a última palavra, se Diana não tivesse tido a habilidade de se retirar logo que percebeu a dízima. Com o pedacinho final do marmelo entre os dedos ela chegou-se mais perto do irmão e disse: — Gi! Matando louva-deus! Olhe o castigo!
— Eu estou matando, estou?
— Está judiando. Ele morre.
— Eu estou judiando?
— Amolar um bicho tão pequenininho é o mesmo que judiar.
Doril não disse mais nada, qualquer coisa que ele dissesse ela aproveitaria para outra acusação. Era difícil tapar a boca de Diana, ô menina renitente. Ele preferiu continuar olhando o louva-deus. Soprou-o de leve, ele encolheu-se e vergou o corpo para o lado do sopro, como faz uma pessoa na ventania. O louva-deus estava no meio de uma tempestade de vento, dessas que derrubam árvores e arrancam telhados e podem até levantar uma pessoa do chão. Doril era a força que mandava a tempestade e que podia pará-la quando quisesse. Então ele era Deus? Será que as nossas tempestades também são brincadeira? Será que quem manda elas olha para nós como Doril estava olhando para o louva-deus? Será que somos pequenos para ele como um gafanhoto é pequeno para nós, ou menores ainda? De que tamanho, comparando — do de formiga? De piolho de galinha? Qual será o nosso tamanho mesmo, verdadeiro? Doril pensou, comparando as coisas em volta. Seria engraçado se as pessoas fossem criaturinhas miudinhas, vivendo num mundo miudinho, alumiado por um sol do tamanho de uma rodela de confete...
Diana lambendo os dedos e enxugando no vestido. Qual seria o tamanho certo dela? Um palmo de cabeça, um palmo de peito, palmo e meio de barriga, palmo e meio até o joelho, palmo e meio até o pé... uns seis palmos e meio. Palmo de quem? Gafanhoto pode ter seis palmos e meio também — mas de gafanhoto. Formiga pode ter seis palmos e meio — de formiga. E os bichinhos que existem mas a gente não vê, de tão pequenos? Se tem bichos que a gente não vê, não pode ter bichos que esses que a gente não vê não veem? Onde é que o tamanho dos bichos começa, e onde acaba? Qual é o maior, e qual o menor? Bonito se nós também somos invisíveis para outros bichos muito grandes, tão grandes que os nossos olhos não abarcam? E se a Terra é um bicho grandegrandegrandegrande e nós somos pulgas dele? Mas não pode! Como é que vamos ser invisíveis, se qualquer pessoa tem mais de um metro de tamanho? Doril olhou o muro, os cafezeiros, as bananeiras, tudo bem maior do que ele, uma bananeira deve ter mais de dois metros...
Aí ele notou que o louva-deus não estava mais na mão. Procurou por perto e achou-o pousado num pau de lenha, numa ponta coberta de musgo. Doril levantou o pau devagarinho, olhou-o de perto e achou que a camada de musgo lembrava um matinho fechado, com certeza cheio de...
— Quando é que você vai deixar esse bichinho sossegado? Tamanho homem!
Doril largou o pau devagarinho no monte, limpou as mãos na roupa.
— Você não sabe qual é o meu tamanho.
Ela olhou-o desconfiada, com medo de dizer uma coisa e cair em alguma armadilha. Doril estava sempre arranjando novidades para atrapalhá-la.
— Você nem sabe qual é o seu tamanho — insistiu ele.
— Então não sei? Já medi e marquei com um carvão atrás da porta da sala. Pode olhar lá, se quiser.
Ele sorriu da esperada ingenuidade.
— Isso não quer dizer nada. Você não sabe o tamanho da marca.
— Sei. Mamãe mediu com a fita de costura. Diz que tem um metro e vinte e tantos.
— Em metro de anão. Ou metro invisível.
Ela olhou-o assustada, desconfiada; e não achando o que responder, desconversou: — Ih, Doril! Você está bobo hoje!
— Boba é você, que não sabe de nada.
Ela esperou, ele explicou: — Você não sabe que nós somos invisíveis, de tão pequenos?
— Sei disso não. Invisível é micuim, que a gente sente mas não vê.
— Pois é. Nós somos como micuins.
Diana olhou depressa para ela mesma, depois para Doril.
— Com o é que eu vejo eu, vejo você, vejo minha mãe?
— E você pensa que micuim não vê micuim?
Diana franziu a testa, pensando. Doril tinha cada ideia.
Como daquela vez que andou querendo mandar recado por pensamento, punha Diana sentada num baú no porão e ele ficava na rede da varanda pensando o recado, depois gritava da janela perguntando se ela tinha pegado; ela tinha vontade de pegar mas não pegava, e não podia mentir porque não sabia mesmo em que era que ele tinha pensado. Doril disse que ela estava negando só para desmenti-lo. Agora essa invenção de que a gente é bicho pequeno invisível.
— Não pode, Doril. A gente é grande. Olhe aí, você é quase da altura desse monte de lenha.
— Está vendo como você não sabe nada? Isso não é um monte de lenha. É um monte de pauzinhos menores do que pau de fósforo.
— Ora sebo, Doril. Pau de fósforo é deste tamanho — ela mostrou dois dedinhos separados, dando o tamanho que ela imaginava.
— Isso que você está mostrando não é tamanho de pau de fósforo. Pau de fósforo é quase do seu tamanho.
Diana ficou pensativa, triste por ter diminuído de tamanho de repente. Doril aproveitou para ensinar mais.
— Com o você é tapada, Diana. Tudo no mundo é muito pequeno. O mundo é muito pequeno. — Olhou em volta procurando uma ilustração. — Está vendo aquela jaca? Sabe o tamanho dela?
— Sei sim. Regula com uma melancia.
— Pronto. Não sabe. É do tamanho de cajá.
Diana olhou a jaca já madura, em ponto de cair, qualquer dia caía.
— Ah, não pode, Doril. Com parar jaca com cajá?
— Mas é porque você não sabe que cajá não é cajá.
— O que é então?
— É bago de arroz.
Diana olhou em volta aflita, procurando uma prova de que Doril estava errado.
— E coqueiro o que é?
— Coqueiro é pé de salsa.
— E eu?
— Você é formiga de dois pés.
— Se eu sou formiga como é que eu pulo rego d’água?
— Que rego d’água?
— Esse nosso aí.
Doril sacudiu a cabeça, sorrindo.
— Aquilo não é rego d’água. É um risquinho no chão, da grossura de um fio de linha.
— E... E aquele morro lá longe?
— Não é morro. Você pensa que é morro porque você é formiga. Aquilo é um montinho de terra que cabe num carrinho de mão.
Diana olhou-se de alto a baixo, achou-se grande para ser formiga.
— Onde você aprendeu isso?
Ela precisava da garantia de uma autoridade para aceitar a nova ideia.
— Em parte nenhuma. Eu descobri.
Diana deu um riso de zombaria, como quem começa a entender. Tudo aquilo era invenção dele, coisa sem pé nem cabeça, como a história de recado por pensamento.
A mãe chamou da janela. Doril desceu do monte de lenha, um pau resvalou e feriu-o no tornozelo. Ele ia xingar mas lembrou que pau de fósforo não machuca. A mãe chamou de novo, ele saiu correndo e gritou para trás: — Quem chegar por último é filho de lesma.
Diana correu também, mais para não ficar sozinha do que para competir. Pularam uma bacia velha, simples tampa de cerveja emborcada no chão. Pularam o fio de linha que Diana tinha pensado que era um rego d’água. Doril tropeçou num balde furado (isto é, um dedal com alça), subiu de um fôlego os dentes do pente que servia de escada para a varanda e entrou no caixotinho de giz onde eles moravam. A mãe, uma formiguinha severa de pano amarrado na cabeça estava esperando na porta com uma colher e um vidro de xarope nas mãos, a colher uma simples casquinha de arroz. Doril abriu a boca, fechou os olhos e engoliu, o borrifo de xarope desceu queimando a garganta de formiga.
— José J. Veiga, no livro "Os melhores contos de J. J. Veiga". seleção de J. Aderaldo Castelo. São Paulo: Global Editora, 2000.
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Biografia de José J. Veiga
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